Silla Verde

En mi cuarto hay una silla rota.

Está sola, ahí, esperando ser arreglada o tirada. A mis papás les cuesta mucho tirarla. 

Es de color verde, como mis ojos, pero tiene muchos más años que yo. La hizo mi abuelo o quizás el abuelo de mi abuelo, no me acuerdo bien, pero lleva más en esta casa de los años que he pisado estos pasillos. 

A veces la miro desde la cama, y me pregunto si, ¿estar roto es lo mismo que estar descosido? 

¿Se puede arreglar un roto? ¿Se puede coser donde no había antes costura o eso es estar roto? ¿Sonará igual un roto que un descosido? ¿Habrá siempre un roto para un descosido?

Ña, ¿qué sé yo? Es lo que siempre me respondo, en mis alborotos por ganarle al insomnio. 

Pero resulta que hoy, esta noche, mientras daba una de las muchas vueltas calesiteras para lograr dormir, descubrí que esa silla no solo comparte el mismo color de mis ojos, sino que también (de alguna manera) ambas estamos hechas por mi abuelo o el abuelo de mi abuelo, que mis papás siempre nos van a guardar un rincón o un espacio; y lo de estar rotas, eso seguro también.

Que el ¿qué sé yo? No hace más que tapar cosas, como la pila de ropa que a veces está arriba de la silla. 

Mañana mismo empiezo, mañana voy a empezar a arreglarla/coserla y a lo mejor con coserla también la y me estoy arreglando.